Pildoras para la Osmosis

"Soñe que habí­a hecho una cosa horrible, tan horrible, que se me negó sepultura en tierra y en mar, y ni siquiera había infierno para mí.

Esperé algunas horas con esta certidumbre. Entonces vinieron a por mí­ mis amigos, y secretamente me asesinaron, y con antiguo rito y entre grandes hachones encendidos, me sacaron.

Esto acontecí­a en Londres, y furtivamente, en el silencio de la noche, me llevaron a lo largo de calles grises y por entre míseras casas hasta el rí­o. Y el rí­o y el flujo del mar pugnaban entre bancos de cieno, y ambos estaban negros y llenos de los reflejos de las luces. Una súbita sorpresa asomó a sus ojos cuando se les acercaron mis amigos con sus hachas fulgurantes. Y yo lo veí­a, muerto y rigido, porque mi alma aún estaba entre mis huesos, porque no habí­a infierno para ella, porque se me habí­a negado sepultura cristiana.

Bajáronme por una escalera cubierta de musgo resbaladizo y viscosidades, y así­ descendí­ poco a poco al terrible fango. Allá­, en el territorio de las cosas abandonadas, excavaron una somera fosa. Después me depositaron en la tumba, y de repente, arrojaron las antorchas al río. Y cuando el agua extinguió el fulgor de las teas, viéronse palidas y pequeñas, sobrenadar en la marea; y al punto se desvaneció el resplandor de la calamidad, y advertí­ que se aproximaba la enorme aurora; mis amigos cubriéronse los rostros con sus capas, y la solemne procesión se dispersó, y mis amigos fugitivos desaparecieron calladamente.

Entonces, volvió el fango cansadamente y lo cubrió todo, menos mi cara. Allí­ yací­a solo, con las cosas olvidades, con las cosas amontonadas que las mareas no llevarán más adelante, con las cosas inútiles y perdidas, con los ladrillos horribles que no son tierra ni piedra. Nada sentía porque me habí­an asesinado; mas la percepción y el pensamiento estaban en mi alma desdichada. La aurora se abría, y ví..."

Lord Dunsany "En donde suben y bajan las mareas" (Entre 1905 y 1916)

¿Entonces? ¿Cómo puede haber un entonces para alguien que acaba de ser asesinado por sus amigos? ¿Y por qué ha sido asesinado? ¿Qué clase de actos cometió que le han negado cristiana sepultura? ¿Y por qué les sigue llamando sus amigos?

Muchas preguntas despiertan de la confesión del muerto, pero todas causan un temor hacia lo desconocido, hacia el rito de sectas malditas, y hacía actos de inconfesable naturaleza. Pero eso ya pasó, y puede ser contesatdo o no habe necesidad de ello. Porque lo que más extraño y cautivador es, una vez estando muerto, en esas condiciones y sin remisión posible, ¿Qué pasará?. La historia continua en la desesperación de su eterna condena y sobre lo inmutable del tiempo y de su condena. Condena horrible vista desde los huesos por toda la eternidad, que hasta vé al último hombre de Londres, allá en ese futuro maldito que vera sin descansar nunca de la eterna tumba allá, en donde suben y bajan las mareas.

¿Se teme más a la Muerte o al no descansar en ella? Tanto una opción como otra pueden sobrecoger, incluso aún más que el Infierno, y si no sabes cómo, y aunque se cuente de forma bastante poética, tienes que leer el cuento...

Nuberu espera que os guste el cambio de colores, que son como sus nubes, y así os hagan sentir como en su casa.

ESTACIÓN DE TRÁNSITO 3939 - enviado a las 2145 de 20031129

La llegada a la habitación de tránsito fue a las 10:25. Apareció un hombre alto, vestido con un traje vitoriano, con Barba negra y hasta el fin del cuello que se atisbaba continuamente, y que terminaba en forma cuadrada. Era fuerte, y tenía pinta de ser una persona culta, con los modales propios de la época (ya había recibido a algunos viajeros de ese tiempo). No me equivoque en el tema de la cultura, aunque lo definiría como pedante. Si me equivoqué en el tema de los modales: era prepotente, egoísta, soberbio, desagradable, molesto y maleducado. Eso sí, era un aventurero y un científico. Transcribo la Ficha que obtuve de la Enciclopedia Británica a través de la máquina:

“Challenger, Georg Edward. Nacio en Largs, N.B., 1863. Estudios: Academia de Largs, Universidad de Edimburgo. Ayudante del British Museum, 1892. Ayudante conservador del Departamento de Antropología comparada, 1893. Dimitió el mismo año después de cruzar una agresiva correspondencia. Medalla de Crayton por investigaciones zoológicas. Miembro extranjero correspondiente en (multitud de asociaciones que omito detallar para no abrurrir, pero que van desde el Rio de la Plata hasta la ciudad inmortal, pasando por Boston y Bruselas...) Expresidente de la Sociedad Paleontológica. Sección II de la British Association, Etc... Publicaciones como “Observaciones sobre una serie de cráneos de calmucos, Esbozo de la evolución vertebrada, y numerosos ensayos, entre los que destaca “La falacia básica del weissmanismo”, que motivó una acalorada discusión en el Congreso Zoológico de Viena. Sus aficiones: alpinismo, paseos. Dirección:...”

Antes de llegar, pensé que sería interesante hablar con él un par de horas, pero continuaba viaje 20 minutos después. Me comentó según llegó que, para alguien como él, era sencillo calcular el tiempo de esta maquinaria, aunque alienígena, no tan perfecta como si él la hubiera construido, y como su tiempo era tremendamente valioso, quiso calcular los mínimos tiempos de tránsito. De esta forma, y aún la impericia (que ya había calculado) del personal de la Estación, conseguiría que el mundo y la Historia no perdiera más que el tiempo absolutamente necesario del su tiempo como científico.

Como pueden comprender, no sólo me alegre que el tiempo fuera de veinte minutos, sino que me pareció una eternidad

Origen: Enmore Park, Kensington, W. Londres.
Destino: Hollywood, L.A. Estados Unidos de América.
Motivo del Viaje: Ajustar cuentas con los responsables que han acometido una versión cinematográfica de su viaje a la Tierra de Maple-White, (consultar la máquina sobre dónde está) que un escritorzuelo publicó, por supuesto, sin su permiso, con el nombre de “El Mundo Perdido” en 1912.
Equipaje: Ropa de explorador, con muchos bolsillos, botas de caña, sombrero de paja y un gran piolet.
Apariencia: Humana, muy humana. Cara y barba que recordaban el estilo asirio, y ésta tan negra que apuntaba a querer ser azul, y le caía en ondulaciones sobre el pecho. Cabeza enorme,. Melena Ondulada . Ojos azul grisáceo y cejas tupidas y largas. Hombros muy anchos y pecho como una barrica, manos enormes y velludas.
Rasgos distintivos: Mirar directo y penetrante. Hablar con desprecio. Muy altivo. Y terco como mis mulas.

Observaciones:

Durante los veinte interminables minutos, además de criticar mi falta de conocimiento sobre algunos aparatos que tenía (transpondedor de electrones y fildurcio de reacción), conseguí tranquilizarlo y que dejara de tocar los aparatos que había en la habitación. Utilicé una táctica de nicotina, al ver que no quería beber ni un té. Fue un Davidoff Centenario nº 2, (que me trajeron especialmente como regalo desde el Siglo XXI). Desde ese momento, no ceso de soltar improperios y barbaridades sobre el autor del “libelo”, y que, aunque la denuncia que presentó no llegara a buen puerto, ni lograra retirar la edición, ni convencerle a través de ataques físicos personales ( que le hizo perder su Catedra de Higiene Sub-Tropical de la Universidad de Londres- me comentó), ese Conan Doyle tendrá su merecido.

Dijo que pensaba contactar con un tal Holmes, de Baker Street, para entre los dos (le consta que no le aguanta y que Conan Doyle ha intentado matarle en una catarata) consigan que Conan Doyle no escriba más sobre ellos. (Buscar a Conan Doyle y a Holmes en la máquina)

Y sobre la Película, mejor ni contar. Le pareció estrambótica, sin ninguna cercanía a la veracidad, que los monstruos que salían estaban mal dimensionados...No era creible, decía, mucho menos que las aventuras romanticistas y aventureras que escribió sobre él Conan Doyle. Y del actor que le interpretó, le tachó de todo: mal actor que no supo interpretarle con la gallardía que l tenía, la prestancia y el conocimiento, un tal Claude Rains (consultar).

Se despidió compadeciéndose de mi ignorancia sobre la veracidad de las Teorías de Darwin (según dijo, en el mundo de la ciencia hay tres incomprendidos: Galileo, Darwin y él mismo), Atisbé una sonrisa y crispó los puños como si fuera a saltar sobre mí y golpearme, pero no le debí parecer presa suficiente, porque se comenzó a reir, indicándome que el proceso de selección de los que habían puesto la Estación de Tránsito se debía parecer a la caza del cangrejo de las Twain, en el archipiélago de Mururoa, que se caza de noche y con los ojos cerrados. Cuando me comencé a reir, me llamo ignorante y se levantó para irse, ya que era la hora. Se despidió con la frase:

“Joven, de gracias a los dueños porque su pobre persona ha podido conocer a uno de los hombres más preclaros de la Humanidad en toda su historia. Tenga un buen día, si es capaz de ello”

Pobres de los que le reciban allá, porque se fue echando pestes y dispuesto a romper algo. Lo que pasa, es que no se bien todavía porqué...prefiero no volver a preguntárselo. Lo mismo vuelve.

Fin de la Ficha...........................................................................................................

Buscando en la máquina, he encontrado una anécdota curiosa. El tal Doyle escribió una novela sobre el viaje de Challenger, y el mismo participó en una película donde presentaba la misma. Se hizo para exhibición de Colegios en 1925.

Después de esta visita, el Profesor Challenger vivió otras aventuras, pero desde que perdió a su mujer, fue perdiendo en belicosidad. Su última aventura, “La Tierra de la Niebla” tuvo que reconocer en público (y lo hizo) que lo espiritual tiene un sitio importante en el mundo.

Nuberu dice: Sir Arthur Conan Doyle, un maestro...Escribió un libro sobre unas amigas mías, las Hadas...

Año 1994. Después de una cena en casa de unos amigos, de vuelta a casa puse la televión de pago (en aquel tiempo, aún la tenía contratada) y descubro, con asombro, que una de las películas malditas durante mucho tiempo, comenzaba. No pude sino ponerme a grabarla, y, sin duda todo el alcohol ingerido tuvo que ver en que me acostase y lo dejara grabando. A la mañana siguiente, con un resacón con un 8,5 sobre 10 en la escala del Paseante (Johnny, se entiende), descubrí que la nboche anterior había dejado grabando algo. Comencé a verlo entre el Alka-Seltzer y un poco de comida sana, y fue uno de los descubrimientos científicos más importantes de mi vida: la película no sólo quitanba el resacón, sino también la depresión temporal...Ni corto ni perezoso, me vanagloriaba de tener una de esas películas que todos quieren y la veía con la frecuencia de mis depresiones (en aquel tiempo, he de reconocer que más frecuentes que ahora).

Años 1996. Viniendo a casa unos amigos de Ella para una cena, en mi afán de generosidad (es cierto y sin broma, me encanta compartir con mis amigos la música y las películas - lo siento, los libros no, excepto a quién se que los ama como yo) le presté la película, ya que había intentado conseguirla y no lo había hecho. Era cierto, aquí no se podía conseguir, pero bueno, eran amigos, así que, "¡por supuesto! ¡Ya me contareis" fueron las últimas palabras que dije con la cinta de video en la mano!

Año 1999. Di por desaparecida la película. Missing in action.

Año 2001. Viaje de trabajo a Vienna. En el camino del trabajo al Hotel, por la calle que va desde Ringstrasse hasta Graben Platze, encontré una tienda de discos y películas, donde comprobé que Dios, al final de todo, es bueno. ESTABA LA PELÍCULA. Era un DVD en alemán e Inglés, así que no lo dudé. Volví al Hotel y la ví en el ordenador portátil, cenando un Sandwich y una cerveza. Obviamente, al día siguiente estaba más contento que de costumbre. Ya volvía a tener mi antedepresivo.

Año 2003. La vuelves a ver. Susan sarandon con 18 años enamorándose de un moderno Prometeo (mejor Frankestein) hecho para el deleite y goce de su creador, abandonando a su prometido, tan americano como con calzoncillos que cubren hasta el ombligo. Dos sirvientes tan góticos como su casa, y tan lascivos como su dueño. El grandísimo MeatLoaf en Moto por un laboratorio Kitsch en Blanco y rojo. Ves a su groupie enamorada bailar claqué. Todo esto antes de pasar a la Mesa donde, por supuesto, el trozo de carne tiene nombre. Un profesor que investiga la aparición de alienígenas en silla de ruedas. Medias y ligueros, corses, zapatos de tacón, maquillaje de putón berbenero, promiscuidad, extraterrestres... Ves a un viejo profesor victoriano que , como narrador, te cuenta la historia y te enseña a bailar...

Y el gran, gran Tim Curry, Frank'Further, el científico, el transexual travestido de Transylvania, el Comandante de la Misión de Alienígenas, el Dr. Frankestein revisitado, el Maestro de Ceremonias, el hombre y mujer celoso... con una gran voz cantando las canciones que te hacen reir, bailar, incluso entristecerte...

Y todo ello, con una Banda Sonora cantada por ellos donde el Rock se mezcla con el Soul, el Twist...



Cuando estoy un poco deprimido, me gusta un poco de "The Rocky Horror Picture Show". No tiene contraindicaciones. No necesitas receta. Sólo tienes que tener ganas de disfrutar.

Nuberu, Ella, que se divirtió viéndola, siempre te dice (en broma) que no quiere ver más a esa gente tan depravada...Puede que haya gente a la que no le guste tanto ¿no?

"Soy capaz de escribir los versos más tristes esta noche..."

No recuerdo el autor. Tampoco tengo ganas de buscarlo. Pero hoy estoy liado, confundido ... He bajado de mis nubes porque me mareo un poco. Me siento delante de las Teclas y ésto es lo que sale.

He dado vueltas por Blogglandia y me lo he pasado bien (Cíclica propone un cadaver exquisito que promete mucho, así que estén atentos a sus Ecos y Reflejos...), pero hoy no se que hacer. Realmente, me he mareado. Y no se si quiero postear, hacer comentarios o simplemente mirar por una rendijita, para que nadie me vea. Eso, desarrollar más mi instinto voyeur, leer las líneas y mirar entre ellas... Por cierto, me encantaron los dibujitos orientales que linkea mi Mentira esencial. A mis niñas, los juegos.

Tenía algo preparado para -Polaris- , pero no me he sentido con fuerza de postear (me encantaría decir ¿Viste?, pero me sale ¿Ves? ; os adoro) Había pensado escribir aquí sobre varios temas que se quedan por hoy en el tintero de Caliope...

Mañana aquí lloverá otra vez. Y hará más frío que hoy. Pero eso no importa. Lo que importa es que mis nubes vuelen alto, de nuevo, a velocidad crucero...

"Tomorrow just another day" (Madness)

Apago el Pc y subo de nuevo en la nube, para volver a mi "Real World".

Nuberu, vete a dormir que debes estar cansado...

Allá donde se cruzan los caminos,
donde el mar no se puede concebir,
donde regresa siempre el fugitivo,
pongamos que hablo de Madrid.

Donde el deseo viaja en ascensores,
un agujero queda para mí,
que me dejo la vida en sus rincones,
pongamos que hablo de Madrid.

Las niñas ya no quieren ser princesas,
y a los niños les da por perseguir
el mar dentro de un vaso de ginebra,
pongamos que hablo de Madrid.

Los pájaros visitan al psiquiatra,
las estrellas se olvidan de salir,
la muerte viaja en ambulancias blancas,
pongamos que hablo de Madrid.

El sol es una estufa de butano,
la vida un metro a punto de partir,
hay una jeringuilla en el lavabo,
pongamos que hablo de Madrid.

Cuando la muerte venga a visitarme,
que me lleven al sur donde nací,
aquí no queda sitio para nadie,
pongamos que hablo de Madrid.

(Cuando la muerte venga a visitarme,
no me despiertes, déjame dormir
aquí he vivido, aquí quiero quedarme
pongamos que hablo de Madrid.)

(Joaquín Sabina - Antonio Sánchez)

No soy un fan de Sabina. Realmente, no me gusta. Pero su primer disco tiene un valor especial para mí. Era algo nuevo, joven, y llegó de mano de mi padre, un día. Y me gustaron la tristeza de sus letras... Y ahbía una canción que hablaba de Madrid. (Esta es la única versión que me gusta).

Un Madrid que nos mantenía vivos pensando en morir (Madrid me mata), donde creiamos que lo que teniamos era divino (De Madrid al Cielo), y de lo duro e inhóspito que era hasta morir (Madrid es una Ciudad de más de un millón de cadáveres/ según las últimas estadísticas...- Dámaso Alonso)

Cuando cantabamos esto, coreando un tocadiscos o un cassete, gritábamos porque era nuestro, y era lo que teníamos...y no teníamos estrofas preferidas, todas nos gustaban, porque lo sentiamos día a día. Porque era cierto que el mar no se podía concebir, que las niñas ya no querían ser princesas y que la muerte pasaba en ambulancias blancas cuando menos te lo esperabas... Y yo cambiaba la letra para que me llevara al Norte, no al Sur...pero huía al mar cuando podía.

Pero nos permitía ir al Cine, a Bibliotecas, a Cafés (cuanto café), cuanta absenta “snob” y divertida, cuantos paseos de madrugada después de un concierto, de un Pub, cuantos besos furtivos en el Portal, cuantos discos nos dejábamos, cuantas “La Luna” nos comprabamos, con el poco dinero que teníamos, para saber que era esto de escribir y leer...

A lo mejor, nos gustaba porque era nuestro. Después he conocido otras ciudades que me han enamorado. Pero el sabor de ese Madrid me persigue cuando pasó por la Calle Ruiz, la Calle Alcalá, y otras Calles de otros cafés y de otros Portales. Incluso cuando veo algunas cosas en otras ciudades...

Además, nunca pensé que alguna vez, pasados esos años, escribiría sobre ese nuestro Madrid. El que me enseño B. El Madrid del beso en el Madrid antiguo, frente a la Basílica de San Miguel.

Aún lo atisbo. Algunas veces.

Si, Nuberu, a veces también me pregunto dónde estará ahora...

Al fin he visto la Versión extendida de Las Dos Torres, de El Señor de los Anillos. Y me he vuelto a rendir ante la evidencia que esta debió ser la que se estrenara en los Cines, y no la comercial. Si, son cuarenta minutos más, y entiendo el tema comercial, pero se completa tanto...Merece la pena, de verdad, sobre todo porque son detalles que en el Libro se saborean como si de un vino viejo y bueno se tratara, con tranquilidad, con pausas... Y, además, es una película con un tiempo tranquilo, que se ve más pausada y con más regusto...

Por eso, me atrevo a comentar algunas escenas añadidas, que no todas (si no deseas seguir con ésto porque no te gusta o quieres verlo sin ninguna idea al respecto, para aquí).

He visto cómo Faramir, de ser un Capitán de Gondor y punto, pasa a ser un hermano (de Boromir), con adoración mutuo, despreciado por su padre, el Senescal, que siempre está luchando por agradarle, sin conseguirlo. Así se entiende mejor la apuesta de Faramir de dejar irse al Portador, tan dura, tan arriesgada y sabe que tan incomprendida...

He visto qué pasa con los Orcos cuando huyen de la Batalla del Abismo de Helm, aspecto que genera más de una duda en la anterior versión (¿huyen, les persiguen, les matan?). Y está muy bien hecho.

He visto la adoración (casta, como dice Tolkien) entre Aragorn y Éowyn, escudera de Rohan, antes y después de la Batalla, con sus aspectos de cocinera incluido y averiguando la verdadera edad de Aragorn.

He visto cómo Barbol y los dos Hobbits no pasan corriendo por el Bosque de Fangorn, sino que pasan una noche, crecen un poco y escuchan las canciones de Barbol, incluso qué ha pasado con las mujeres Ents... También he visto a los Hobbits encontrar comida y algo más tras la inundación de Isengard.

Y sobre todo, que es lo que me ha gustado hasta el paladeo más profunda, es ver el Funeral del hijo de Théoden (IMPRESIONANTE) y a su prima, Miranda Otto, vestida de negro (como todos) y pelo recogido, entonando ella sola un Canto por el Difunto, con aspectos (no podía ser de otro modo) nórdicos... De una belleza estética la combinación de imagen y sonido digna de admiración.

Van a proyectar las Versiones extendidas en algunos cines antes del 17 de Diciembre, estreno del Fin de la Trilogía ("El Retorno del Rey"). Incluso van a hacer una Maratón el 16 de Diciembre, proyectando las dos películas de forma continua, para poner a continuación, a las 12 de la noche, la tercera como estreno. Quizá sea un hartzago. Quizá no.

Depende de tí. Pero vayas o no vayas, merece la pena ver las versiones extendidas. Es otra película.

Nuberu, también creo que es buena, pero ¿no son muchos minutos de película...?

“Iba un joven un día a cortejar y encontró una calavera. Por burlarse de ella, dióle con el pie y díjole de este modo:

- Calaverilla, te convido a cenar esta noche en mi casa...

Pero apenas lo dijo, le pesó, y se lo fue a contar al señor cura. Este le reprendió su ligereza y le mando cargarse de reliquias.

- Cárgate bien de reliquias, porque si esa calavera pertenece a un condenado te llevará esta noche a los infiernos, de no ampararte de Dios...

El mozo se fue a su casa y también contó a su madre la aventura.

- ¡Hijo mío – le dijo ella con infinita zozobra -; hijo mío, has hecho mal! ¡Pero de todos modos prepara una cena para el huésped...!

Llamaron a la puerta hacia las diez; abrió el mozo y encontró la calavera. Fuéronse a la mesa juntos, y la calavera no probo bocado. Cuando llegó la hora de partir, ella dijo de ésta suerte:

- Ahora yo te invito a cenar mañana en mi compañía...

El mozo volvió a ver a párroco.

- Vete con las reliquias que ahora traes, pero no toques nada de la mesa...

Fue; la mesa era exquisita. La calavera suplicole al mozo:

- ¡Come...!

Pero no comió. Y al fin, la calavera dijo así:

- ¡Dale las gracias a los que te aconsejaron, que si no, te ibas conmigo a los profundos infiernos...!

Y desapareció echando maldiciones...”

“La Mitología Asturiana – Los Dioses de la Muerte” – Constantino Cabal (1925)

Es un cuento de mi tierra. Los objetos tienen vida, no hay que contrariarlos. Mucho más si ha pertenecido a alguna persona, y más si por su vida y actos de éste fue condenado. Y mucho menos algo tan suyo, como sus propios huesos.

No desprecies nada, todo tiene su lugar en el mundo. Recuerda...¿has maltratado algún objeto últimamente? Espero que no, puede invitarte a cenar...

Nuberu, me has dicho que este miedo está dedicado a los que te contaron en sus posts la verdadera costumbre de las Calaveritas de azucar...

ESTACIÓN DE TRANSITO 3939 - enviado a las 1856 de 20031122

La llegada a la habitación de tránsito fue a las 14:56. No respiraba bien. Mientras estaba dentro de la Máquina, comencé a sufrir un insoportable olor a pescado, pero a un pescado con mucha historia (ya me entenderán Ustedes). Una vez que se abrió la puerta fue aún peor, hasta el punto que me caí al suelo. Consulté a la máquina, y me confirmó las razones. Me indicó las pastillas del frasco 66573-j del Sótano. Gracias ella puedo seguir...vivo. Aunque salió renqueante, no se quejó de cansancio del viaje. Como la materialización era completa y el tiempo de transito era de 3 horas, le ofrecí una comida (todo esto después obviamente de la píldora anti-hedor). Aceptó y pidió pescado vivo y un pulpo, también vivo. Fue una experiencia interesante ver como consiguió dominar el pulpo con una mano, mientras lo comía. Fue rápido y al terminar, pidió un cigarro de algas de Toji-rimi, en el pacífico Sur. Se lo empezó a fumar y le di una copa del Licor (el que llamo de los sueños) y me empezó a contar su vida...

Origen: Arrecife del diablo, cerca de Innsmouth, cerca de Arkham, Massachussets.
Destino: Y‘ha-nthlei, Isla al Este de Othaheites, en el Sur del Pacífico.
Motivo del Viaje: Fiesta familiar ancestral en honor de “Los primordiales”, y de su pariente lejano Walakea.
Equipaje: Nada, salvo unas joyas con símbolos estrafalarios y horribles, grotescos y escandalizadores para las gentes normales... Todo es oro, y destaca una Tiara que trae en un Bolsón. Aunque lleva ropas largas y caídas, como túnicas, no parece tener costumbre de usarlas mucho.
Apariencia: humanoide, con dos ojos grandes que no parpadean, las manos con los dedos cortos y achaparrados, unas formaciones en la parte posterior de las orejas (¿branquias?), y una piel brillante y escamosa de color verde oscuro. (Necesita bebida de súper hidratación nivel 6, y aún así, la piel se le seca mucho y preparar paños húmedos de agua salada sin cloro). Pies muy anchos, con zapatos especiales.
Rasgos distintivos: Olor profundo y penetrante a pescado podrido (MUY IMPORTANTE: Recordar la pastilla anti-olor). Andares totalmente contrahechos y balanceándose al nadar. Habla normal, pero con muchos susurros.

Observaciones:
Es una broma de su destino. Es un maldito entre los suyos, pero gracias a él se continua la herencia de sus antepasados Obed y Walakea. Me contó que había ido a ver las tierras de los que creía sus antepasados, la zona de Nueva Inglaterra, en Massachussets, y se encontró con una forma “distinta” de ver la vida. Me habló de su llegada por casualidad a Innsmouth y su visita “cultural” al pueblo, hosco y raro, con gente nativa tendente a la endogamia, y que pensó en que esa era la razón de los aspectos físicos “extraños” de la gente del lugar. Le llamó la atención, me dijo, la iglesia que parecía más asidua, así como su Ministro, que “fíjese Usted, llevaba ropas como éstas...”. También de su única conversación con Zadok Allen, y cómo le detallaba la historia del lugar. Sus palabras finales sobre este individuo (“El borracho debió responder por sus actos ante Dagón”) me hacen suponer que tuvo una muerte horrible (Nota: buscar “Dagon” en la Máquina).

Me contó con todo detalle una noche en el Único Hotel de la Localidad, y de cómo (esto no lo entendí muy bien) es importante saber hacia dónde se abren las puertas y como quitar y poner cerrojos (me hizo una demostración práctica mirando las puertas cerradas de la habitación). Y de una Huida por los tejados y los campos de los alrededores, donde vio cosas que le llegaron a perder la conciencia y desmayarse. (Si olían tan mal como él, me lo creo).

Después, como fue a dar noticia de todo esto a las autoridades que previa investigación, destruyeron (o al menos, eso creyeron) con torpedos los acantilados del Arrecife del diablo... (“Decían que los habían destruido, pero no sabían que las ruinas que destruyeron fue el primer asentamiento, y que ahora, la ciudad está en lugares más profundos...”). Y también, de cómo el destino se la jugó, y que muchos de los que murieron en ese ataque (como en la “peste” de cien años antes) eran antepasados suyos. Y que en el momento de denunciarlo, él no lo sabía. De cómo fue descubriendo su árbol genealógico, y cómo descubrió quiénes eran sus antepasados.

Y también, con excesivo lujo de detalles, y comenzando con un “Yo era como tú, pero más guapo...”, me describió la metamorfosis que se había completado en él, como consecuencia de su sangre y de su linaje...De las excelencias del poder de “Los primordiales” y de aquel que no de ser despertado, despertará. Conseguí descifrar las frases que decía al final, aunque la traducción fonética no me fue posible realizarla a la perfección (Nota: como lo entendía, no puse a la máquina a traducir y registrar sus palabras, lo que me ha hecho entender que la máquina debe estar activada en este estadio, aunque entienda perfectamente al que habla).

“Un futuro prodigioso me espera en los abismos... ¡Iä-R’yleh! ¡Cthulhu fhtagn! ¡Iä! ¡Iä! Ph’glui mglw’nafh Cthulhu R’yleh wgh’nagl fhtagn”

Todo esto, me comentó al terminar, que por indicación de la abuela de su abuela (Pth’thya-l’yi era su nombre o eso entendí), se lo contó a un escritor que le era muy simpático a la abuela (le había hecho soñar con todo el mundo de los primordiales), un tal Howard Phillips Lovecraft, de Providence. (nota: Creo recordar haber preguntado ya a la máquina por él, confirmarlo).

Fin de la Ficha...........................................................................................

Se fue, casi a continuación, ya nos interrumpió el aviso de salida. Después de su visita consulté la Máquina, pero todo lo que he intentado buscar sobre lo que me dijo, como pasó con un tal Gordon Pym, calificado como restringido a nivel k. Como ya había sido advertido no seguí investigando sobre el tema, aunque decidí dos cosas: Limpiar la habitación con el antiséptico más fuerte y fregarlo con esencia de pino y lavanda (im-pres-cin-di-ble) y no ir nunca de vacaciones a Innsmouth, por su sombra...

Nuberu dice: Enoch, tienes que distribuir ese Licor de los sueños...

Me he ido paseando, "nubeando" hacia mis tierras del Norte. He llegado a la Playa, a mi Playa, y he decidido bajar a pasear poniendo los pies en la tierra, mejor dicho en la arena y el agua. Estaba atardeciendo, y decidí eperar el rayo verde, débilitado por el otoño, pelear entre las montañas y las brumas.

Quería paz, Me he quitado los zapatos y los calcetines y me he puesto a pasear por la orilla del mar. El agua estaba gélida. Pero tras el dolor inicial y el color morado, he comenzado a disfrutar. Le he pedido a un no-primo (no existe, pero está) el Espumeru que dejara de cabalgar las olas, y que me dejara pensar...

Y he pensado en vosotros. En todo lo que he aprendido y ganado en estos dos últimos meses. En lo quen he sentido y en lo que mke he reido. En nombres que hace un par de meses desconocía y, ahora, busco entre sus posts y los mios. Deseo su presencia. E incluso me preocupo cuando algún día faltan en su Tarea o en la mía. Respiro al día siguiente, al ver que está aquí. O a los dos días. O más. Y es que esto se ha convertido en una necesidad, en una adicción (dulces lazos de seda amarilla y azul).

(1) Y he querido irme de vacaciones a muchos kilómetros de aquí, un garbeo por México DF y mi Buenos Aires querido. Lo tengo planeado. (2) Cogeré una de mis nubes, una muy blanca (siempre hay que dar la imagen de limpio y puro, y además, no quiero que llueva cuando esté por allí). (3) Ella vendría conmigo, porque es mi vida, y mis niñas, acompañadas de las Hadas que quieran venir y todos mis vecinos de por aquí, porque no puedo dejarles en el suelo, les necesito. Ha de ser una nube grande, pero desde hace años uno se acostumbra a viajar así, con tanto buen acompañante. Una vez allí, iria (4) a ver a quien tanto me ha dado desde allí, verdaderos monumentos. Quiero conocer que todas las palabras tienen un rostro, y que un café, un mate o un reposado es capaz da abrir corazones...

(5) ¿Y saben qué me llevaría para compartir con Uds? Mi botella de licor de sueños, la que me regaló Enoch.

En ese momento, he visto el rayo verde como llegaba a iluminar mis pensamientos. Me he calzado de nuevo, pidiendo ayuda para secarme a otro primo, el Ventolín, y me he subido a mi nube. Voy a ver si hago descargar una granizada a alguién que ayer no me ayudo con un problemilla (No se asusten, es que ese es mi trabajo).

Ya estoy llegando. Buenas noches a todos. Ahora empiezo mi servicio nocturno. (malditas horas extras...)

Nuberu, ¿me llevarías también a mi?

Mis nubes hoy están descansando en unas montañas en el centro de España, donde puedo mirar los restos de un imperio, tristes, majestuosos y graníticos.

Veo un gran patio, con forma de L, donde solo hay adoquines y losas de piedra, aunque ha habido algún verano donde he llegado a oir las violas de Marin Marais; Veo un jardín, que ha conseguido dibujar figuras geométricas con setos, con chorros pequeños de agua que se remansan en pequeños estanques, donde he visto en días claros hasta peces de colores; Veo árboles y caminos totalmente alfombrados de hojas amarillas; Veo torres y cúpulas, más de trescientas ventanas y una teja de oro. Y, lamentablemente, veo gruas de construcción, construcciones modernas que compiten con edificios de más de trescientos años y en esas calles que vieron entrar reyes y reinas, vivos y muertos, veo huesos de aceituna en el suelo y mesas y sillas metálicas destrozando el paisaje, mi paisaje...

Veo recuerdos desde hace más de 500 años, veo como se contruyó y cuanto se tardó, veo los que lo vieron y los que no llegaron, veo los niños que ahora son los que juegan en la explanada, y veo los coches manchar las piedras en las que me apoyo cuando bajo a tocar la tierra...veo personas en las montañas, veo ciervos en los campos, veo al Rey sentarse y mirar cómo se construye, y discutir con el aquitecto sobre el asentamiento de las doce tribus de Israel y sobre el Cantar de los Cantares y la Cábala... Veo a la Inquisición arrodillarse ante el Rey y murmurar por lo bajo que como puede un cristiano pintar ese techo y tener tantos libros...

Veo los recuerdos de los emisarios reales y las cervezas en los pubs; Veo y huelo el café con churros, con periódico en días de fiesta, en aquel Hotel ; Veo un montón de árboles cortados para construir un aparcamiento en la Plaza, y veo casas derruidas para construir pisos con tabiques de cartón piedra...

Veo y cuento los muertos enterrados en las montañas por las guerras, y las cruces que llaman a un Dios que , a veces, parece estar comunicando.

Veo todo lo que quieren, veo angeles saltar y reir, visitados por el ratoncito Pérez que les cambia dientes por monedas, veo saltos y cuentos, abuelas y nietos... Veo lamentos y llantos en el Panteón de los Reyes...

...pero lo que más veo, y nadie sabe, es que en esa esquina, entre las ventanas que dan al pueblo y a la montaña y el pinar, justo allí...

Allí es la esquina donde el viento da la vuelta. Lo sé porque lo he visto. Lo sé porque lo he sentido. Lo sé porque me lo ha contado.

Nuberu, si amarras la nube aquí por algo será, ¿no?

Lo hice. Al fin, no he podido aguantar más. Una y otra vez, dí­a si y dí­a también, me robaban las palabras. Me robaban tus palabras. No tení­a ningún perdón tamaño crimen. Te esperaba, y los números me decí­an "vino, y te dejó un beso, un suspiro, un abrazo, un cariño..." Y lo buscaba, recorría todas las ventanas de la nube para ver si aún te veía, pero no, no lo conseguía, era tarde. Ya te habías ido.

Así­ que me disponí­a a hacer los conjuros tipo para buscar tus palabras, debajo del buzón, en la esquina del Salón, debajo de mi almohada, bajo mi sombrero, en el bolsillo trasero de la nube... Y buscaba luciernagas, mentira, gatos y otros felinos, insectos diversos y orugas, buscaba letras y nombres, buscaba hasta sitios y navios... pero nada. A veces, recuperaba esas frases, repetidas, que me hací­an soñar...

Pero ultimamente, sólo recogí­a lamentos "no he podido", "no se si lo he hecho", "parece que hay eco,co,co..."... Y aguantaba, pensando en la temporalidad de las perdidas, y del valor que tenían las palabras que ya me habí­as dicho y ya te habí­a oido. Valen mucho...

El dilema es "¿Más que el futuro? ¿Más que el hoy?"... Tras mucho pensar, consultar a mis arcanos, leer las cartas del tarot que mi otro yo me echaba, y de hablar con Enoch, que también tiene su voz y voto...Decidí­ mirar hacia delante.

Por eso, no encontrarás las palabras que ya me has dicho. Aquellas que guardo en mi baul hechos de sueños...Esas no las verás...

Sin embargo, podrás decirme todo lo que quieras, otra vez, sin problemas...No se quedará absorto el cartero , con la boca abierta, mirándote sin decirte nada, y sin saber si te ha escuchado o tienes que repetirselo...

He matado al Cartero. Ya no se quedará más absorto. Y ha nacido otro Cartero.

Así­ que esta tu nube, vuelve a ser tuya otra vez. Toda tuya. Así­ que, parafraseando a Fray Luis de León, "como decíamos ayer..."

"Ahora tú, no dejes de hablar".

Nuberu y Enoch quieren agradecer todas vuestras palabras, que las llevan dentro, muy dentro, y para siempre. Recuerdan al Principito, "Lo esencial es lo que no se vé". Eso es lo que nos llevamos ellas. Gracias.

Un momento en una agenda
una décima de segundo más.
Vuela, va saltando de hoja en hoja
mil millones de instantes de que hablar.

Una ráfaga de aire frío,
un molino de viento hace girar.
Sigue, va rodando sobre su eje
describiendo una trayectoria más.

Y es que no hay nada mejor que imaginar,
la física es un placer.
Es que no hay nada mejor que formular,
escuchar y oír a la vez.
Mide el ángulo formado por ti y por mí,
es la solución a algo muy común aquí.

Ahora tú no dejes de hablar.
Somos coordenadas de un par.
Incógnita que aún falta por despejar.

Busca un libro que diga "como",
luego otro que se titula "si",
un tercero llamado "nada",
es la forma del círculo sin fin.

Y es que no hay nada mejor que revolver
el tiempo con el café.
Es que no hay nada mejor que componer
sin guitarra ni papel.
Paralelas, vienen siguiéndome.
Espacio y tiempo juegan al ajedrez.

Ahora tú, no dejes de hablar.

Nacha Pop (Antonio Vega) 1984

Estudias. Vas de un lado para otro, sin tiempo, llegas a un café rápido, y tu amiga te regala un disco de Nacha Pop, con ésta canción. Gracias. Pagas como puedes los dos cafés, y llegas a casa tras una hora de autobus, mientras fuera sigue lloviendo, como todos los días... Dejas todo, te encierras en tu cuarto, y pones en el viejo tocadiscos esta canción...

Flotas. Vuelas sin alas. Y te acuerdas de ese momento, que no les diste mayor importancia, en que tú, sin saber qué estaba diciendo, escuchabas como te decía "ahora tú, no dejes de hablar..." No sabías si acercarte a ella o comentarle lo que te había parecido ese libro... Es una canción que te deja con un estómago encogido, un "y ahora, ¿qué?". ¿Lo hicistes bien, o no supistes que hacer y bebistes un sorbo más de café?

Piensas, En ese momento, que ya pasó, pudiste descubrir algo que no estuvo, que no vino, pero no entendías, no sabías que "la física es un placer"... Y ni te imaginabas que erais "coordenadas de un par, donde la incognita queda por despejar..."

Yo, de letras de toda la vida, enamorado por unas matemáticas...

Sin embargo...

Y es que no hay nada mejor que revolver
el tiempo con el café.

Nuberu, matemáticas, álgebra, tiempo... y ahora tú, no dejes de hablar...

Un Hada. Me he encontrado con un Hada.

Volvía de mi trabajo en tierras australes (lluvias primaverales), y volvía con tiempo, así que como he visto el rastro de mi amiga Niebla por los suelos y he decidido bajar para charlar con Ella. Es muy cotilla y me pone al día de las cosas que pasan y también de los chismes de nuestro mundo (si, aquí también). Pero ella es tan confusa hablando, que no te enteras de quien habla... pero le encanta criticar...y es divertida.

Pero ya se había ido. Sólo quedaba su rastro, He buscado, serpenteando por entre los árboles del bosque y no la he encontrado. Pero me he animado, y sintiendome un surfero empedernido haciendo slalom en las nubes, he comenzado a esquivar los obstáculos...piedras, árboles, ciervos, postes de teléfono, Hadas...¿Hadas?

Si, un Hada de tipo mediano, mirándose en un arroyo, rodeada de pequeñas libélulas multicolores...Me he acercado y me he bajado de la nube, carraspeando para hacerme notar... pero nada. El Hada seguía ensimismada mirando el arroyo, que en el lugar en el que estaba ella, se remansaba.

Y, claro, yo no soy un gato, pero si que tengo su curiosidad. He pensado que debía estar viendo una maravilla, estando tan quieta... Las Hadas, como todo el mundo sabe, no suelen quedarse quietas ni ensimismarse más que en lo que pueden hacer ellas mismas (volar, conceder deseos, condenar a vivir debajo de una piedra...). Les encanta su trabajo.

Si que conocía sus malos humos, así que le pedí permiso para acercarme y mirar. No hay nada más desagradable que un Hada enfadada...(Campanilla, recuerden, era un Hada tamizada por Walt Disney... Si llega a ser una que yo conozco, de Wendy no quedaban ni los restos...)

Me ha sonreido (prueba superada) y me he acercado. En el arroyo no había nada flotando, ni parecía que hubiera nada digno de verse... Pero las Libélulas volaban en círculo alrededor del Hada, e iluminada por una luz tenue, blanca, de luciernagas...

Cuando he mirado dentro, sólo he visto mi imagen, que se reflejaba en el agua. Como no me siento Narciso, obviamente, no ha terminado de gustarme y me he comenzado a ir. "Está un poco ida o le faltan tres mareas..."- he pensado.

Me ha chistado, y al volver la cabeza, he visto que mi imagen seguía en el agua. El Hada se reía como una niña traviesa y, rapidamente, jugando, ha llamado a las libélulas y se han llevado la imagen...

El Hada también se había ido. Sólo se veían las luciernagas, que se iban por donde yo había venido. Me he reido.

He mirado el reloj. Ya se hacía tarde, tenía que recoger unas nubes de la lavandería hoy, y quedaba poco para que cerraran... Mientras me iba, no podía dejar de pensar en lo que había pasado. Pero me sentía bien...

Nuberu, ...¿?

"En el rincón más alejado de la enorme estancia, me pareció notar una débil lucecilla. Fue aumentando progresivamente, hasta llenar la estancia con unos centelleos temblorosos de color verde; a continuación disminuyó rápidamente, y cambió – lo mismo que las llamas de las velas- a un rojo oscuro, sombrío, que se volvió más vivo e iluminó la estancia con una oleada de espantoso resplandor.

La luz provenía del muro del fondo, y se fue volviendo cada vez más intensa, hasta que su intolerable luminosidad me hizo daño a los ojos y los cerré involuntariamente. Tardé unos segundos en poder abrirlos otra vez. Lo primero que note entonces fue que la luz había disminuido sensiblemente, de modo que ya no tuve necesidad de protegerme los ojos. Después, mientras seguía apagándose, me di cuenta de que, en vez de contemplar su rojiza coloración, estaba mirando a través de ella, y a través de la misma pared.

Gradualmente, a medida que me acostumbraba a la idea, me iba dando cuenta de que me asomaba a una inmensa llanura iluminada por la misma luz sombría y crepuscular que inundaba la estancia. La inmensidad de esta llanura era incalculable. No podía divisar en parte alguna sus confines. Parecía dilatarse de tal modo que la vista no alcanzaba a divisar límite alguno. Lentamente, los detalles más próximos comenzaron a hacerse más nítidos; luego, casi instantáneamente, se extinguió la luz, y la visión, si es que era visión, se debilitó y desapareció.

De repente, me di cuenta de que ya no estaba en el sillón. En vez de eso, me hallaba suspendido en el aire, encima de él, y miraba hacia abajo, hacia algo confuso, arrebujado y silente. Un momento después, un soplo de aire frió me arrastró, y me sentí impelido hacia la noche, flotando como una pompa de jabón en medio de la oscuridad. Un intenso frió me envolvió inmediatamente, y me estremecí.

Un rato después, miré a derecha e izquierda, y vi la insoportable negrura de la noche, acribillada de remotos resplandores de fuego. Seguía desplazándome hacia arriba, hacia el exterior. Una de las veces, al mirar hacia atrás, vi la tierra a mi izquierda como un pequeño creciente azulenco que se iba perdiendo en la lejanía. Más allá , el sol, como una salpicadura de llama blanca, ardía vivamente sobre las tinieblas.

Paso un tiempo indefinido. Después, por última vez, vi la tierra: era...”

William Hope Hogdson - "La Casa del Fin del Mundo" (1908)

Unas ruinas en un lugar solitario, cerca del mar (siempre es cerca del mar) y con un pozo profundo a los pies de la casa..., y se encuentra un manuscrito. Un manuscrito que se empieza a leer, y cada vez uno se va quedando más sin hambre, sin sed, sin ganas de dejar de leerlo.

Un lugar tranquilo (tu propia habitación), de repente un día, se va convirtiendo en una llanura, van desapareciendo las paredes, y atisbas una explanada, fría, lejana oscura, que no conoces, y te empiezas a mover sobre ella, sin control de tus pasos, de tus vuelos... y vas hacia la oscuridad, hacia un sol frió, blanco, ... ¿qué hay allí? ¿Por qué estoy viajando en esa llanura? ¿Qué he hecho para alterar, sin yo quererlo, los parámetros básicos de la vida normal? ¿Cómo puedo volver?...

Pero cuando vuelve, después de lo que ha visto, se encuentra que su casa, su dormitorio está fuera del tiempo, fuera de todos los lugares, y expuesto a fuerzas que no conoce ni sabe cómo son... Y no sabe si volverá dónde estaba, porque no sabe porqué se ha ido... Por no hablar del pozo, misterioso, con unos ruidos misteriosos y aterradores...

Durante toda la lectura, te das cuenta que cualquier cosa, cualquier personaje, cualquier “cosa” es susceptible de actuar en la obra, de hacer algo, bueno o malo, de tener voluntad propia... Nada es como crees que es, porque la lógica o la física no tienen nada que ver con este espacio...

Termino con una frase de la última página del manuscrito...

”...Dios, tú sabes. Tú debes saber que la muerte es mejor, sí, mil veces mejor que Esto. ¡Esto! ¡Jesús perdóname, pero no puedo vivir así, no puedo, no puedo! ¡No me atrevo! No existe ninguna ayuda para mí ... y no se puede hacer otra cosa... Al menos, me evitaré el horror final...”

¿Cómo se ha llegado hasta aquí?...

ESTACIÓN DE TRANSITO 3939 - enviado a las 1109 de 20031114

La llegada a la habitación de transita fue a las 23:58. No parecía muy cansado, la materialización era completa y el tiempo de transito era de 6 horas. Había mucho tiempo, así que le ofrecí un té (el que me había traído Nuberu) e hizo efecto: no pudo dormir durante todo el tiempo que estuvo. Tuvimos una larga conversación, aprendí mucho sobre el mar (nunca lo he visto, a pesar de mi apellido).

Origen: Desconocido. Según las ultimas noticias, fallecido en circunstancias trágicas y aun sin aclarar. No recuerda nada de su muerte.
Destino: Islas Sud-Antárticas, buscando lo que dice que no se puede hallar.
Motivo del Viaje: Turismo, y devolver algún que otro favor a un grupo de nativos...
Equipaje: No lleva maletas, únicamente una mochila de cuero con un material parecido a aparejos marinos del siglo XIX. Alguna estrella rara que manosea continuamente. Un cuaderno de diario que guarda y no muestra (dice que duerme con el diario).
Apariencia: humanoide, pero inmaterial.
Rasgos distintivos: brazo derecho con cicatriz. No lleva ropa blanca, siempre oscura. Dientes muy oscuros.

Observaciones:
Después de hablar con él durante toda una madrugada me ha parecido una sombra de hombre, con muy mala suerte y totalmente acabado. Me relató la historia de su vida, que dice que ya se la había contado a un tal Poe hace mucho tiempo, y que viendo el éxito que tuvo con los primeros capítulos, decidió escribirlos y publicarlos él mismo a partir del tercero. (Por lo visto, dice que el tal Poe era un periodista con ínfulas de escritor, un poco siniestro, y que después se hizo famoso...) (Nota: Buscar en la Maquina al tal Poe) .

Sus relatos son una sucesión de aventuras donde mezcla su mala suerte con las consecuencias funestas de esas acciones. No tuvo mas suerte que dos salvamentos que le hicieron en dos momentos de su vida. Aunque, según dice, mejor hubiera sido haberse ahogado... Ha tenido tormentas y galernas, ha estado escondido en un barco casi sin comida ni bebida durante mucho tiempo, recluido en un espacio muy reducido, luchas con amotinados que quieren ser piratas, supervivencia en los restos de un barco durante mucho tiempo (algunas cosas que me comentaba me recordaron a otro viajero, un tal McGyver), canibalismo para sobrevivir, tiburones, salvamento por otro barco...

En ese momento es cuando se vuelve más intranquilo en su conversación. Las frases como "Nunca debieron salvarnos", "Vimos lo que no se puede nombrar" y "Si ves un Tekeli-li, no preguntes, huye" (Nota: Averiguar en la Maquina que es un Tekele-li). Afirma que la culpa la tuvo la necesidad del comercio y la avaricia de tener mas y más " biche de mer", un molusco que se vendía muy bien en esos tiempos (Nota: Recordar por si viene otra vez, no preguntar nada sobre el molusco. Estuvo 2 horas explicándome como es y que hacían con ese bicho... Insoportable y muy desagradable).

Después de contarme la aventura con los nativos y como les traicionaron, matando a toda la tripulación del barco que les salvo, es cuando creo que estuvo tomando algo que le ha hecho ver cosas raras: acantilados y cañones con formas de escritura egipcia y hebrea antigua, agua caliente cerca de donde ha de estar el Polo Sur, Nubes de vapor inmensas, cataratas, aguas lechosas, hombres más grandes que los hombres normales...

Sin embargo, es destacable el pavor que tiene por el blanco. Normalmente es sinónimo de paz, de pureza, de bondad... pues bien, huye de él como de la peste...Si le toca algo blanco, se tumba el suelo e inicia una plegaria que no se consigue entender , a la vez que se tira en el suelo y se encoge en postura fetal...

Ha hablado de dos personas: Un tal Peters que estuvo todo el tiempo con él, y que desearía no haber visto tanto como lo había hecho, pero dice que ya se ocuparon de él... (Nota: ¿quién?) Por otro lado, un tal Lovecraft, que había escrito cosas que el mismo no había contado por que no se había atrevido y por que ellos (¿?) no le dejaron, y que también murió pronto y de forma misteriosa ... Dice que lo había escrito en un libro que se llama "En las Montañas de la Locura" que había despertado la ira "de los que no deben ser despertados" (palabras textuales). Curioso.

Cuando le preguntaba quienes eran ellos, intentaba decir algo, pero de repente, su boca ya no parecía la suya, se abría hasta perder su humana forma, y repetía convulsivamente "Tekeli-li, Tekeli-li,...".

“Lo he grabado dentro de las colinas, y mi venganza, sobre el polvo dentro de la roca..,”

Fin de la Ficha.........................................................................................

Después de su visita consulté la Máquina, pero todo lo que he intentado buscar sobre estos temas está calificado como restringido a nivel k y yo sólo tengo œ. Solamente puedo ver de Edgar Allan Poe y de Howard Phillips Lovecraft su vida y su obra literaria. Seguí investigando después, pero recibí ordenes de no seguir haciéndolo. Caso cerrado.

Nuberu dice: Gracias, Simak, donde quiera que estés.

1) Si tuvieras el poder de dar la inmortalidad a sólo una persona de la Tierra, ¿a quién se la darías?¿Crees que le gustaría?
Creo que no, a nadie, creo demasiado en el tiempo de la vida y en uno mismo.
2) Si tuvieras el poder de hacer volver a la vida a una persona, ¿a quién elegirías?¿Por qué motivo?
A mi padre, porque quedaron muchas cosas para hablar, tomando un malta, conocerle más.
3) Si pudieras hablar durante horas con la persona que quieras del mundo,
¿con quién lo harias?¿De qué hablarías?
Actualmente, con Gaiman. Pero también con Lovecraft (sin apariciones), con Poe, Simak, Ballard, Stapledon, Lem, Herbert, Tolkien, ...en definitiva, con uno de todos aquellos que me han hecho soñar y que me gustaría preguntarles cómo sigue esa historia...
4) Si pudieras cambiarte por otra persona, ¿por quién sería?¿Por qué?
Creo que no me cambiaría ahora mismo por nadie. Ahora no.
5) Y si alguien te eligiera en alguna de las cuestiones anteriores, ¿qué harias?¿Cómo te sentirías?
Pensaría que se ha equivocado. De eso estoy seguro.

Ayer se me rompió una muela. Exacatamente, la 26 (eso he creido oir). Arriba, a la derecha la penúltima... Yo creo que fue por el tormentón de ayer... Demasiados truenos, demasiado frio... Es muy cansado crearlas, y a mi, me rechinan muchos los dientes al crear rayos (me viene de familia), así que así debió ser. Y es que nosotros también vamos al dentista, que se creían...

Pues llamé al Dentista de siempre, Ricardo (oido, allende los mares, es de Buenos Aires...) y siempre trabaja de película (y esto lo digo sabiendo que no lo lee). Bueno, pues bajaba hacia la consulta a una hora (las 13,00) en que, en mis primeros años universitarios, volvía de clase. Y os puedo jurar que me he visto. Allí, con más pelo que ahora, mi abrigo gris de espiga, mis guantes "auto-mutonados", mi carpeta verde con poesias de Espronceda y paisajes de acantilados y tormentas... De verdad que me he visto... Estaba allí y era yo, con menos problemas encima, aunque creia que tenía más...

Me ha hecho ilusión verme. Hacía tanto tiempo...

Y después, en la consulta, mientras esperaba mi turno, he visto que tenía en la pared, enmarcado, un breve fragmento de algún comentario o entrevista de Borges. Hablaba de su Madre, y cómo se arrepentía de decirle la verdad sobre su ceguera, en vez de mentirla para tranquilizarla, diciéndola, por ejemplo, que hoy parecía que veía más. En el lecho de muerte, se lo dijo, pero le quedo como "lucro maternal cesante" las veces en que podía haberla alegrado más.

Durante la endodoncia consecuencia del atracón de tormenta, sólo pensaba en esas palabras. Una y otra vez. Y me parecían preciosas, y tan valiosas...

Cuando terminé, hice lo que todo el mundo haría. Llamé a mi Madre para ver si me daba de comer, y comimos en su casa, acelgas rehogadas y pollo rebozado con berenjenas fritas. Terminando, claro, conversación reposada y un café. Con un Beso de Madre de despedida...

Y es que Madre, sólo hay una.

Nuberu, esto va por todas las madres, ellas que te leen por ser buenas porque son madres...

En mis viajes por el mundo encima de mis nubes, descubrí hace muchos, muchos años, una casa aislada de todo, separada. En aquel momento me pareció lúgubre y triste. Pasé a conocer a sus habitantes, porque me esperaba a Norman Bates o a su madre, pero no. Allí vivía Enoch. Me invitó a pasar y tomamos un té, tranquilamente, en el Salón de su casa. Me extraño la simplicidad de sus muebles, de sus lamparas, de su pequeña alfombra... El té estaba tremendamente aguado, pero me ofreció una especie de licor que no pude dejar de alabar sin parar.

Cuando le conté quién era, no sólo no se sorprendió, sino que me dijo que no le parecía muy raro. "¿Qué pasa, que por aquí pasan todos los días dos o tres desde el cielo, y se sientan a tomar este té?"- pregunté. Tras una sonora carcajada, y una serie de cariñosos cumplidos, me despedí, asegurándole traerle un buen té si me invitaba a otra copita de ese licor que parecía hecho de las lágrimas de los ángeles caidos...

Desde entonces, he ido una otra vez, y siempre tras visitar mi tienda favorita de té y llevarle un poco de "Sir John Blend" para merendar, así cómo un "Irish Blend tea" para desayunar, ambos con una nube de leche. Y su licor, mientras tanto, cada vez parecía más sobrenatural.

Le conté lo de mis Píldoras, y me aseguró que le parecía interesante, y que si creía que podía escribir en él. "Alguien que hace este licor - pensé - seguro que tiene algo que contar". Le dije que por qué no. Tenía miedo, y dijo que le costaría mucho coger el hábito, pero que de vez en cuando, lo intentaría...Así pasaría el tiempo y podría conocer a más gente... Dijo que iría a mi página y que vería lo que hago, para saber cómo iba todo ésto. Y que conocería a más gente. "Tienes lo mejor a la derecha según la miras"- le respondí.

Me terminó contando su historia, que regamos con ese licor maravilloso que quise copiar al llegar a mi morada, y le suplique por la receta. Me contó de qué era y juré no probar nunca otro tipo de licor... Podriamos decir que es un "Aguardiente de Sueños". Y no produce resaca. Sólo alegría en el corazón. Me ha regalado una botella.

Esto es lo primero que he recibido por Correo Electrónico. Les ruego que no sean muy duros con él. Es un amigo.

DE: Enoch
A: rasosabera@terra.es
Asunto: Lo que te dije que te uba a enviar

¿Puede ser así?

"

Quien iba a decir que la Tierra estaba en el centro de todo un universo, y que por aqui pasan seres de cualquier planeta, de cualquier novela, de cualquier mente... en sus viajes astrales.

Durante el tiempo que llevo aqui, he estado hablando con ellos, cuidandoles, dandoles reposo mientras descansaban hasta la continuacion del viaje. Me han contado sus historias, sus vidas, ...

Han sido interminables días y noches, así que he decidido hacer una Ficha de cada uno de ellos. Y las expondré aquí, con el Permiso de Nuberu, para tener que leer en las largas noches de espera...

Soy el Guardían de la Estación de Tránsito 3939, en la Tierra."

Nuberu, ¿te queda un poco de ese licor todavía...?

"Cuando todo se acabe
y nadie nos recuerde
seguro que nos vemos
en cualquier fiesta.

Cuando el tiempo se pierda
sin que nadie lo gaste
seguro que nos vemos
en cualquier fiesta.

Yo me acercaré a tu mesa,
te preguntaré si bailas,
y daremos vueltas por la pista vacia.

Tu me mirarás sonriendo
con una expresión cansada
será en cualquier fiesta
una noche cualquiera.

Cuando toquemos fondo,
sin oportunidades,
seguro que nos vemos
en cualquier fiesta.

Cuando nuestra riqueza
sea sólo la memoria
seguro que nos vemos
en cualquier fiesta.

Yo me acercaré a tu mesa,
te preguntaré si bailas,
y daremos vueltas por la pista vacia.

Tu me mirarás sonriendo
con una expresión cansada
será en cualquier fiesta
una noche cualquiera."

La Mode, "1984"

Tristeza. Resignación. Destino. Fin. Adios. Nos veremos... algún día, y seremos amigos...seguro ¿no?...

Recuerdos. ¿Dónde estas, F, con tu acento extremeño y "los amigos, amigos..."? ¿Y tú, B, le conseguistes? ¿Conseguiste volar como querías...? ¿Recordáis las tardes eternas, con la carpeta llena de apuntes, en el Café Ruiz, comprando La Luna...?

Y tú, M, tantas horas en los Proyectos, tantas conversaciones... Sabes, te ví una vez, pero creo que no quisimos vernos ¿no? ¿Te acuerdas de la larga conversación en aquel Restaurante de Córdoba...? ¿y (ay de mi) del Johann Sebastian Bach, en Valencia, con aquella combinación de Malta con hielo, flores de naranjo, música barroca, aquella catedral y los leones rugiendo de madrugada?

Ojalá algún día nos encontremos de nuevo en cualquier fiesta...una noche cualquiera...

Nuberu, cuánto aprendiste de ellas...cuando eras joven y cobarde...

En Villamor de Somiedo estaba una vecina a la ventana. Era hacia el oscurecer, y la quietud y el silencio dominaban el lugar. Estaba la vecina a la ventana; y a poco vió pasar otra vecina, que tornaba de la fuente con un cántaro.

- María- llamó la una-, si me dieras un poco de agua te lo agradecería.

La otra se alejó sin responderle.
Le llamó la atención a la vecina lo que hiciera esta mujer, y se lanzó en su busca a la calleja. No la halló; se fué a su casa, y la encontró en su casa agonizando.

- Pero cuando le entró el mal?
- Desde este mediodía está con él
- Es que yo juraría que la ví en la fuente hace un momento...
- ¡Jesús, mujer...! ¿Cómo ibas a verla, si desde mediodía está en la cama?

Y a los pocos instantes se murío. Lo que viera la vecina era su sombra. El "huercu" de esta mujer que iba anunciano su muerte..."

Constantino Cabal - La Mitología Asturiana : Los Dioses de la Muerte (1925)

Este relato es muy especial, y con él comienzo relatos sobre mi familia, los Mitos de Asturias. Es un cuento que se cuenta en mi tierra. Y es realmente aterrador. Corto, sin artificios y conciso. Como los cuentos de las tierras... muy poco adornados, y con los hechos claros (a veces) y por tremendos que sean, directos...

Amigos, un pariente cercano: El Huercu ("El "Huercu" es la apariencia de la persona sentenciada a muerte, que se echa por los caminos para servirles de aviso a los que tengan suficiente olfato". De la misma fuente)

Debilidades actuales

He terminado de leer The Sandman, "Preludios y Nocturnos", de Neil Gaiman. Tengo encima de la mesa el tomo siguiente, "La casa de muñecas", y tengo miedo de abrirlo. Lo miro con respeto, con admiración profunda y con unas tremendas ansias de empezar a leerlo...pero se que si empiezo, se va a acabar.

Nunca he sido mucho de Comics. Hace tiempo, leí­ bastante de los Marvel y de los "Tales of Crypt", pero nunca llegué a considerarlos más que una distracción. Contaban historias interesantes, pero nunca llegó a encantarme... Preferí­a leer al cí­rculo de Lovecraft, a los primeros fantásticos, ...

Pero para estas cosas sirve también el residir en este Barrio virtual. Después de mucho tiempo, algo me perturbo. Un post de Sheredzade que se llama "Tomando un cafe con la muerte, despidiendo su día..." sobre Sandman, Death.... No se, lo leí­ y me podujo mucho interés en profundizar en esas historias. Hablé con ella, y con la ciencia "Gaimaniana"de la Oruga Gritona y me­ ubicaron. Me dirigieron hacia "El fin de los Mundos" . Después, la suerte ha puesto en mis manos estos dos tomos de Norma Editorial (el primero está casi agotadon por aquí). Y lo he terminado ayer; después de venir del Cine por la noche, empecé a leer y no lo pude dejar.

Ahora miro el segundo Tomo. Y se que caerá, porque soy débil, y porque no puedo dejar de pensar en qué le va a pasar ahora al Rey de los Sueños, despuéss de estar una vida encerrado en una urna de cristal, y de recuperar sus pertenencias, aunque haya tenido que patearse la tierra para recurperarlas, haya tenido que visitar a los tres Reyes del Infierno (tres, si) y haya tenido que pelear por su Reino en su Reino... Voy a ello.

Muchas Gracias por Todo, Shered y Oruga.

Mentiras: la tercera parte de Matrix no puede estar bien

Pensaba también hablar de Matrix Revolutions, que como sabeis, fui a ver el otro dí­a. Pues bien, lo primero es que me ha gustado mucho, me parece más pelí­cula que las otras, y como final de la Saga me ha parecido bueno.

La Peor de todas, (mentira esencial) me dijo que no desvelara la pelí­cula, y por deferencia a ella y a los que aún no la han visto y no quieren conocer más, no dire nada sobre el argumento.

Matrix me gustó mucho. Era una Historia muy bien montada, con efectos especiales espectaculares (han marcado un antes y un después en el Cine Fantástico), y la acción no te dejaba respirar ni un minuto. La ví­ muchas (muchas) veces.

Matrix Reloaded es una Película de transición, "inevitable" - dirí­a el Agente Smith, que a mi me gustá como tal, sin un final de pelí­cula,y me parecía un vuelco sobre la Historia Inicial. Está bien , pero al no tener una conclusión, no termina de cuajar. Eso sí­, te da todas las claves para entender muy bien la Conclusión.

Matrix Revolutions me ha parecido el final adecuado. La verdad es que no me esperaba el final así­, pero me ha parecido bueno. Me parece "más pelí­cula" que las otras dos, mejor hecha, con los tiempos propios de cada momento... Y, para mí­, los efectos especiales son aún mejores que la primera y la segunda.

Hay momentos terriblemente poéticos (me van Uds. a permitir la expresión), con una estética de la batalla que me ha encantado (ver escena del muelle, con los VRT disparando y los "calamares" que parecen olas del mar, agua...)

Después, ciertas escenas (el metro, la Sala de Fiestas, las máquinas) me parecen perfectamente construidas, esteticamente propio del detalle de un dibujante, transmitiendo perfectamente lo que se quiere del ambiente. Y la lucha entre Smith y Neo, me parece impresionantemente bien hecha, creible y esteticamente muy dificil de superar (claro, Nuberu, lleno de nubes y lloviendo...).

Para terminar, un par de detallitos: La escena a lo "Bambi" de Walt Disney con los pequeños robots donde están las máquinas, y la pequeÃña Sati, con uno de los cometidos más bonitos que se podí­an realizar en ese mundo apocalí­ptico.

Y se dicen frases como "... el amor sólo es una palabra. Lo que importa realmente es la conexión que genera esa palabra..." (parafraseando a Alien, "no está mal para un programa", ¿no?)

Y la BSO es impresionante, toda, pero destaca en el momento la canción de los créditos finales.
Y... si, me ha gustado mucho.

Nuberu, hoy tení­as muchas cosas que decir, como ayer no lo hicistes, vago...

Hace ya casi cuarenta y ocho horas que estoy sólo, alejado, sin ninguna comunicación con el exterior virtual... No he encontrado mi escalera para subir a mis nubes. He estado por la tierra, volando a ras del suelo. He echado mucho de menos cruzar el Mar estas noches , "te echaré tanto de menos, que las manos se me van..." dicen Los Piratas...

He encontrado por la mañana a mi amiga Niebla, que yo creo que al final, vamos a ser parientes lejanos...

Muy de mañana, cubre todo con un manto blanco, frio, mortal... Solamente uno o dos metros, pero los árboles parecen estatuas heladas lejanas, las piedras cobran formas a su antojo, y las vallas (¿para qué les servirán a los humanos las barreras?) son paredes infranqueables, que asustan, porque no dejan ver más allá de sus piedras. Es su hora, la hora en que todo está confortablemente helado, como si nos recordara que todo el otoño y el invierno, es quien manda de mañana... nadie más que ella.

Después, Ali-tas y sus conversaciones. He hablado con ella sobre tener sus espacio en este mundo virtual tan distinto. Al principio, le gustó la idea. Después, incluso su gente decía que si. Pero era peligroso....”Es que se dá demasiado, y puede ser doloroso. No quiero abrir puertas a determinada gente. Además, he visto cosas que no me han gustado: críticas malsanas, dolor....”

“Dile que hable conmigo,"-le contesto -" que busque lo que quiera, lo que no quiere puede no existir aquí para ella, vas donde quieres y das lo que deseas dar, ni una gota más...Dile que me cuente qué es lo que no le gusta. Le diré tierras donde la gente habla y da y, no espera a cambio ni un comment. Quiere conocer, ampliar lo que sabe o explorar nuevos caminos. “

“Y dile que puede ser lo que quiera ser. Puede ser reina, hada, insecto, lombriz, ornitorrinco o simplemente, un árbol. Puede ser ella misma o ser todos los demás...”

- "Pero allí sólo escribe gente que se siente mal, que está mal...."- me contestó Ali-tas.
- "Entonces" – le contesté – "yo estoy mal..."
- "No, tu es que eres muy raro" – afirmó categóricamente.

Bienvenidos a mi casa, raros del mundo...

Nuberu, ¿vas a montar una Agencia de Viajes...? ¿Y que te ha parecido la película de ayer? Pronto hablaremos de ella.

1) Al abrir los ojos, una mañana de invierno, descubres que la persona
que duerme a tu lado se ha convertido, durante la noche, en un reptil (lagarto o lagarta, según los casos): ¿Cómo reaccionarías?
Me miraría para ver si yo también soy lagarto
2) Han pasado seis años desde que dejaste de frecuentar la blogosfera: ¿Qué has conservado de esa época, de esos contactos, de esas vínculos?
El recuerdo dulce de conocer, de hablar, de amigos cercanos y de la imaginación...
3) Mañana anuncian el cierre de TODOS los nodos de acceso a Internet, se acabó lo que se daba: ¿cómo reaccionarías, hasta qué punto es grave tu adicción?
Buscaría un sustitutivo (Maratón de las Películas de los Hermanos Marx, o día tras día las tres partes extendidas de "El Señor de los Anillos"), algo así. También aprendería a volar sin motor (añoranza de pasear por el cielo y el Oceano Atlántico)
4) Sembraste un nogal y la primera cosecha fue magra, la segunda
paupérrima, la tercera es de peras: ¿Lo talarías?
Nunca, algo que me sorprende tanto , hay que cuidarlo...
5) Elimina la "o" y la "t" del teclado y escribe una frase de amor o un piropo original.
"¿quieres vivir aquí a mi vera en mis nubes, Xana mia? " No es muy hasta allá, pero bueno, a estas horas...

Dicen los entendidos:

"Así, el Nuberu es enano cuando quiere ser enano; gigante, cuando quiere ser gigante; hombre, si quiere ser hombre; niño si quiere ser niño... Y es que cambia la edad a voluntad, y a capricho de estatura; y es que puede transformarse, como el brujo..."

"Y tampoco las pieles son precisas para vestir al Nuberu, porque uno que cayó en una ocasión "vestía de señorito...""

"Y en otros cuentos se dice que el Nuberu vive en Africa, y en otros que está en Argel. Y autores que escribieron de estas cosas hace un puñadito de años, dan como residencia del Nuberu las montañas de Asturias y Castilla."

La Mitología Asturiana: El Sacerdocio del Diablo - Constantino Cabal - 1928

Yo creo que está claro. Nuberu está, es como le leéis, le gusta hablar contigo, busca su sustento todas las Noches, recorriendo el mundo en una de sus nubes, te lee todas y cada una de tus palabras...

Trabaja regando los campos y ordenando tormentas, pero se intenta alejar de él para disfrutar de su vida con las Xanas, las brujas y demás fauna. Le gusta hablar con mariposas, orugas, perros, humanos; le gusta estar al día y descontrolarse de vez en cuando; gusta también de mirar a través de las ventanas; intenta no agobiarse con la vida, entender, visitar lugares lejanos, jugar con los grandes barcos; la cooltura y los apapashos y, sobre todo, se siente realmente el peor de todo su barrio (no como otras...).

Nuberu está aquí hoy, mañana no (se va a ver Matrix Revolutions), pero pasado volvera, como cada noche, a buscar las luciernagas para su recorrido nocturno, que siempre se inicia en las montañas de Asturias...

Nuberu, ¿Y cómo son tus convecinos?

Hace muchos , muchos años , en una Galaxia muy lejana...

"Para ti, que estas de morros esta noche
que descubres los secretos de tu cuerpo
que sonrojas tu nariz casi queriendo
que eres un gran aprendiz de seductor

Para ti, que debiste nacer en Frisco
que te rascas pensativo la melena
que calculas un placer remunerado
que te ves poco a poco generador

Para ti, que solo tienes quince años cumplidos.
Para ti que no desprecias ningún plato lindo
Para ti que aun careces de prejuicios bobos
Para ti lleno de infantil egoismo del domund

Para ti que devorarás con otras bolo virgen
Para ti que no soportas ningún rollo horrible
Para ti que en los cines de verano y costa
Para ti lo mejor ha seleccionado Morgan

Para ti, tiene razón todo un estilo
Toda la locura de los locutores locos
Todo el cadenaje que enmudecio a virtuosos
Toda la energía de ese motor estalló

Para ti nos buscamos el paraiso
Nos cocinamos melodí­as con su charme
Nos olvidamos de críticos seniles
Nos encerramos en castillos de cartón

Para ti que solo tienes quince años cumplidos
Para ti que naciste en tiempos asesinos
Para ti que te llevas a las nenas de calle
Para ti en cuyo placer aun hay ambigüedades

Para ti que vas a caballo fin del mundo
Para ti que les das cortes como un cine mudo
Para ti que comprobaras lo que otros han dicho
Para ti queremos otear el Parai­so

Para ti que solo tienes quince años cumplidos
Para ti que solo tienes quince años cumplidos
Para ti que solo tienes quince años cumplidos
Para ti , para ti, para ti.."

Paraiso

He recordado esta canción que es importante en mi vida (porque aun vivo) porque La peor de todas recordó "Sweet Sixteen".

Yo lo recuerdo sin playa, entre bloques de casas paseando por Madrid lluvioso...yendo o viniendo de alguna fiesta...

Nuberu dedica este Post a La peor de todas, por su mentira esencial, su propio nombre. Con todo amor.

Durante todo el día de hoy, he tenido una canción en la cabeza, que se repetía una y otra vez... Era "Confortably Numb", del Disco "The Wall", de Pink Floyd. Es un disco que siempre me ha encantado, y que tengo desde hace mucho, mucho tiempo. Y siempre ha estado conmigo en situaciones de ánimo bajo, de necesidad de algún cambio, convirtiéndose en esos días como en la banda Sonora de mi vida. Y siempre me había animado, incluso me había dado energía (momentanea, eso si, que no es ningún bálsamo de Fierabras)

Hoy, he llegado del trabajo y tenía que escucharla ... Ha empezado la música y las dos niñas se han acercado y se han sentado conmigo, esperando un juego con la música que oíamos, bailando sin moverse, riendo sin parar... Así que ha comenzado un juegos de risas, saltos y cosquillas que se ha ido acrecentando con "The Show must go on" y con " In the Flesh"... Y ahí hemos parado. Sonó la hora de acostarse...

Y al final, se ha ido toda la carga emocional que había puesto durante muchos años en estas canciones, y se han convertido en saltos y risas de alegría...

Y ahora, ¿Con qué intento animarme en procesos de depresión leve? ¿Volverán las canciones de The Wall a tener el transfondo y la energía que he utilizado para subir escaleras...?

Nuberu, ¿no es mejor así?

"La casa estaba en completo silencio. Había oido a mi padre subir las escaleras, y poco después el reloj dió las doce y la casa se quedo silenciosa y vacía, como si nadie viviera en ella. Aunque todo estaba oscuro y confuso en mi habitación, un pálido resplandor brillaba a través de la blanca persiana, y en cuanto me levanté y miré hacia afuera, vi la gran sombra negra de la casa cubriendo el jardín, como si fuera una cárcel de condenados a muerte, y más allá todo estaba blanco, y el bosque resplandecía con negros abismos entre los árboles.

Era una noche clara y tranquila, sin nubes en el cielo. Deseaba pensar en lo que había visto, pero no podía, y empecé a recordar todos los cuentos que la niñera me había contado hacía mucho tiempo y creía haber olvidado. Los recordé todos y los mezclé con los matorrales y las rocas grises y las hoyas en la tierra y el bosque secreto, hasta que apenas supe lo que era verdad y lo que era cuento, y pensé si todo no sería un sueño.

Entonces me acordé de aquella calurosa tarde de verano, hace tanto tiempo, en que la niñera me dejó sola a la sombra y la gente blanca salió del agua y del bosque, y jugó, bailó y cantó, y tuve la impresión de que la niñera me había contado algo parecido antes de que lo viera, sólo que no podía recordar exactamente de qué se trataba. Entonces me pregunté si no sería ella la dama blanca, pues recordé que era igual de blanca y de bella, y tenía idénticos ojos oscuros y pelo negro; y a veces, al contarme alguno de sus cuentos, que empezaban por "Erase una vez..." o "En tiempo de las hadas...", sonreía y me miraba como solía hacerlo la dama.

Pero pensé que no podía ser ella, pues parecía haber tomado un camino diferente en el bosque, y no creía que el hombre que vino siguiéndonos fuese el otro, porque entonces no podría haber visto ese maravilloso secreto del bosque secreto. Pensé en la luna: pero no ví aparecer su enorme disco blanco por encima de una colina hasta después, cuando me enmcontraba en medio del territorio salvaje donde la tierra formaba grandes figuras y todo eran barreras, misteriosas hoyas y suaves montículos redondeados. Pensé en todas estas cosas hasta que finalmente, me asusté, pues temía que me pasara algo, y recordé el cuento de la pobre chica que se metió en una hoya y al final el hombre negro se la llevó.

Sabía que yo también había bajado al fondo de una hoya, quién sabe si la misma, y había hecho algo espantoso. Así que volví a hacer el hechizo, me toqué los ojos, los labios y los cabellos de una forma especial, y pronuncié la viejas palabras en el idioma de las hadas, para poder estar segura de que nadieme llevaría. Intenté ver de nuevo el bosque secreto, reptar por el pasadizo y ver lo que había visto la otra vez, pero , por alguna razón, no pude y seguí pensando en los cuentos de la niñera.

Me acorde de uno..."

Arthur Machen - " El Pueblo Blanco" (1899) (Capítulo "El Libro Verde")

Este cuento lo he leido en una preciosa edición de la Colección Gótica de Valdemar (impresionante como todas), y al leerlo me causo una intranquilidad tremenda. La intranquilidad la produce, entre otras cosas, el hecho que, a dos pasos de donde viven los protagonistas, puede haber un mundo cruel, hermoso y trágico donde residen las hadas, la gente blanca, el dios Pan , y demás personajes fantásticos; donde las normas no son las mismas, y donde se puede desaparecer fácilmente. Y todo esto en bosque, colinas con formas inquietantes, y caminos interminables. Allí es donde reside el "Mal".

Pero en este cuento en concreto, todo empieza de forma racional y tranquila, con una discusión entre dos personas cultas sobre el Mal; uno cree que el mal son los pecados, las mala acciones de los hombres, mientras que el otro afirma que el Mal verdadero no es el mal que conocemos, y que el pecado es una calificación cristiana sobre actos reprobables, pero no tiene que ver nada con el Mal. Para terminar de convencer a la otra persona, el segundo le entrega un diario de una niña de más de 14 o 15 años, (El Libro verde), donde la niña va escribiendo lo que va pasando una serie de días. (Este relato es un pequeño fragmento del Libro verde)

Según se va leyendo, uno se va dando cuenta de que el Mal está detrás, ese Mal antiguo, indescriptible, eterno..., y que la niña va recordando cosas que le dijo su antigua niñera, las hace pero realmente no sabe lo que está haciendo. Escribe sus sueños, cuentos, y otras situaciones que demuestran el candor y la inocencia de la niña y la presencia continua del Mal detrás de cada una de las situaciones que va encadenando.

Eso crea un clima de misterio y muerte, una intranquilidad y un desasosiego enormes, unas ganas de gritar "¡¡¡¡niña, no lo hagas!!!!" porque se olvida que es un diario, y que todo eso no está pasando, ya ha pasado. La trama cada vez se va introduciendo en lo profundo del Bosque, y cada vez el Mal está más presente, pero ella juega con él como si fuera un juego que su niñera le ha enseñado...Cuando termina la lectura comentan, aclarando el caso de la chica lo que ha pasado y cómo le ha llegado a sus manos.

Pero cuando se llega al final, no aumenta la tranquilidad. Todo lo contrario: al leer el desenlace del cuento, certero como una flecha de Robin Hood, la mente de lector no para. Yo, personalmente, lo lei en una casa en el campo en España, no en Gales, y a la mañana siguiente, miraba para ver si encontraba alguna estatua...

Hoy deberí­a ser el día de los vivos, no de los muertos. El dí­a de los que aún recordamos sus cariños, sus palabras. Y no están en los cementerios, no creo que sigan allí.

Los cementerios, hoy en dí­a son osarios, recuerdos de marmol que dibujan lo que fueron y lo que no fueron en vida. Además, hoy en dí­a se empieza a llevar lo de los crematorios... más funcionales y permite la reducción de espacio. Muy de hoy. Aunque lo practicaran ya los Vikingos.

En el Cementerio de la Almudena (Madrid) han puesto un porche para guarecerse de la lluvia y del sol en la Puerta de la Capilla del Crematorio. Lo verifiqué preguntando a los presentes aquel día y todos me han dado la razón: ese porche se parece a una Barbacoa, con su chimenea superior y todo. Yo creo que es para recordarnos que aunque estemos frescos y vivos, nos tendremos que parar y brasear (sólo los que así lo decidan, claro). algún dí­a.

Como Alicia aprendió que hay "no cumpleaños" con el Sombrerero Loco y la Liebre, hoy podrí­amos aprender a celebrar el día de los "No muertos" (hay que recordar que la licencia en el nombre no va por el tema los muertos vivientes y los zombies, que siempre hay mucho freak como yo por aquí).

Os deseo un feliz dí­a a todos, y recordaros que nadie quiere que lo paséis mal, ni que lloréis, ni que sufráis. Ni siquiera los que ya se han ido. Ellos menos que nadie. Porque si los lloráis, si los añoráis, seguro que los quisisteis. Y ellos a vosotros y, según la mayoria de las creencias religiosas, están mejor que nosotros o no se enteran. Así que...

Para acabar, una Copla satí­rica de Tip, un cómico español que pudo comprobar lo que quiso decir con ella (lo que no sabemos es lo que hizo, obviamente al comprobarlo).

"El día que yo me muera,
quiero estar vivo,
para ver si a mi entierro,
van mis amigos"

Nuberu, entiendo que esto va por todos (Papá, Abuelita, Valentí­n, el Tío Luis, la Tí­a Amparín, los abuelos que casi no conocistes más que en fotografía y por Luisito y Leire, y por los demás)que te estarán viendo.